YO ACEPTO

INFANCIA
​

HIGOS

JAGUAR

EXHAUSTA

​Llevo años en esto de crecer
y sin embargo sigo siendo
la misma habitación
que se contempla
exhausta

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​A MAMÁ QUE NO CREE EN LOS CALENDARIOS











​8 de marzo de 2019

​Madre,
ya no hay por qué llorar.
Entiendo bien que no te importe el calendario
(no lo inventaste tú ni ninguna de nosotras)
y que no caigas en la trampa,
pero mírate bien,
tienes vastas las manos,
y de telón de sangre el corazón,
tu piel, planimetría exacta del gozo y del dolor.
Captan tus ojos la invisibilidad,
la historia pestañea su omisión,
el descuido ortográfico, su pobreza de términos.
Madre,
lo entiendo, lo entendemos todas.
Madre,
ser como tú, pero distinta,
la albúmina que hila y deshila el calado familiar,
rehacerse en cada aurora,
en cada beso, en cada inicio,
en cada golpe de traición,
en las pérdidas, en los reencuentros.
Reedificarse siempre, levantarse
de las suturas marcadas por los ciclos
y los siglos,
y reinventarse las líneas de las manos
que te han escrito y descrito
los patrones exactos que convienen.
Madre,
pero tú y yo sabemos que ya es hora
de volver a nacer,
pero esta vez que sea
nuestra propia costilla
la que dé luz a nuestro amanecer.
 

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Memoria
                                              Y es que hoy no deja de llover.

Recuerdo tu mirada, 
Padre,
la ausencia en sobremesa,
la humedad en los libros,
la vitrina,
el fuego en el jarrón
de la desgracia,
la urna abandonada...
la gloria de antaño
que te busca y se queda
en mi vestido,
en pulseras y armarios.
Has muerto 
y he muerto de verdad
entre tus libros.
​Memoria.

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ALFOMBRA

La navaja yugula la cuerda
y del silencio caigo.
Palabra por palabra
me desangro.
Alfombra.

La Aurora

Me entregas
la soga de la noche y
siete días de luz
para colgarme
del alienígeno techo
de la aurora.








​

Dos Poemas de Callejón Kashaní

Arder el cuerpo
                                   Por todas las mujeres que se han prendido fuego


Esta mañana al regresar a casa  una mujer
se prendió fuego.
Comenzó su ritual al rociarse la ropa
de un líquido amarillo
y en cuestión de segundos las leves amapolas
de su falda adquirieron
cierta vida de planta.
Sin previo aviso entonces
encendió los cerillos y un fuego luminoso
la volvió carta en blanco, letra gruesa
gritando.
Nadie hizo nada, nadie.
Arder el cuerpo.
Dos o tres transeúntes le lanzaron sus sacos
y una niña de nueve le arrojó un cubo
de agua.
Todo fue tarde, todo.
En cuestión de segundos una mujer se baña
en cenizas y escombro.
Razones sobran para probar el fuego.
El infierno es mejor que otros infiernos.
De todo lo que fue por tantos años
esa mañana apenas quedan reconocibles
una amapola de su falda,
y un niño que la llora cuando pasa
y ya no la ve sentada afuera
del zaguán de su casa.



La trenza

Esta noche, amor, me cortaré el cabello,
tejeré una soga con lo que tanto amaste
y me hallarás volando
sobre mis propios pies, 
opaca, 
sobre la alfombra 
que alguna vez nos vio iluminados bajo la oscuridad,
embriagados,
eternos. 
No bebas hasta entonces. 
Y que sea el dolor el que te sirva.